Sous un soleil de plomb, la rage au ventre,Ils piquent,Ils fouillent,Ils creusent,Ils tracent,Ils cimentent,Ils inventent un chemin Possédés par l’orgueil et la soif d’être dignes,Ils ne connaissent pas de repos.La mission doit aboutir,Pas question de
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tournesol 
